Le badaud me tournait le dos.

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Assis nonchalamment sur le parapet de pierres massives, de là où je le vois, il n’a de regard, dirait-on, que pour les gigantesques portes de 15 mètres qui donnent accès au temple envahi par les marchands du marché couvert. On dirait l’entrée d’une fourmilière en pleine activité.

De ces portes de presque douze tonnes d’acier gris bien épais qui ferment la travée du chœur de l’église Sainte-Marie, l’une laissée habilement entrouverte par l’architecte, malin, permet aux passants d’échapper en une file continue, parce que l’espace est serré à la sortie du lieu et la section amputée au droit de la travée révèle par cette espèce de bouchement la pureté de l’ogive gothique.Il y a quelque chose d’obscène dans la mise en scène de cet espace urbain qui n’est pas encore la place ni plus tout à fait la rue dont la porte à moitié ouverte coupe le débouché sur la Liberté. Cet espace qui était cul de l’église, d’abside est devenu façade. On y monte aussi parfois l’estrade pour y faire harangue à la foule assemblée sur la place. Perversion de sens que l’histoire impose aux lieux, le portail de l’église relié à son clocher par un étroit et fin balcon est devenu un mur percé comme de deux portes de garage. Les femmes viennent se faire photographier en compagnie de la statue d’Auliac, enlaçant langoureusement le bronze tout poli par les frottements répétés de leurs mains d’une grossière sensualité, sous l’œil cyclopéen et impudique de leur compagnon. Et puis repus de cette extase mythique, comme celle de parisiennes en rut sur le gisant du pauvre Victor Noir, tous s’en retournent à travers les rues du village une glace à la main, un plastique ballotant au poignet, des souvenirs dedans, cartes postales, itinéraires et prospectus, pour finir leur promenade.

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Le badaud, me tourne le dos. Tout est devant lui, il n’y a rien derrière. Ni les autres ni moi dans la dernière échoppe en haut de la rampe, trop petite et trop loin, il ne nous voit. Salaud.

Ils sont pourtant beaux, mes paysages exposés dans la galerie sombre et médiévale. Une centaine de personnes ont eu l’idée d’entrer, elles auraient pu en témoigner.

Il a plu presque tous les jours de juin cette année-là. La pluie était si triste et monotone et il faisait si froid dans mon petit espace, j’en suis tombé malade d’une bronchite aiguë emportant toutes mes forces, me laissant en lambeaux.
Je n’ai rien vu de cette ville ancienne et belle.
Je n’y reviendrai pas.